La luz de la insensatez

La luz de la insensatez

se abre ante mi,

como un cuchillo de hierro

y entonces:

¡La resonancia del verso!

¿Acaso hay algo tan bello?

¿Acaso la nieve depositada

sobre los tejados

no inspira a poetas y a angustiados?

Como quien duerme

dentro un cementerio bajo un fuego

raído de hastío y sorpresa.

¿Quién soy?

Cuantas veces

me hice la misma pregunta.

Y aunque la esperanza

se me niegue,

en una encrucijada de palabras,

hallaré, sin duda alguna, la respuesta.

El sol brilla, calienta, pero no asusta.

La luna sin embargo dibuja

sobre el falso techo de la cúpula

figuras estelares,

imaginadas en lienzos y estampas.

El verso, no es tiempo perdido.

El verso es un camino.

Una finalidad,

un recorrido a través de desiertos

y otros nuevos caminos,

que abren puertas y cierran secretos.

Nunca anochecerá lo suficiente

como para no amanecer.

Y nunca dejará de amanecer

aunque ya jamás nos volvamos a ver.

La luz es una sonrisa,

la luz es una caricia,

la luz es una promesa,

la luz es una experiencia.

La luz es una sorpresa

una cadena de favores,

un relicario de colores,

un doremifasoleando de melodías

donde todo puede ser lo que parece

y sin embargo nunca lo seguirá siendo.

La luz se enciende y se apaga.

La noche se hace y se deshace

como si fuese un truco de magia.

Y aún habiendo oscuridad

dentro de las tinieblas y su diversidad,

allí dentro, muy adentro,

siempre una pequeña luz brillará.

Porque nunca anochecerá

lo suficiente

como para no amanecer.

Porque nunca

dejará de amanecer por muy duro

que haya sido el anochecer.

Porque una luz

aunque sea la de la insensatez,

siempre te hará observar

mucho más allá del propio verbo “ver”.

Heme aquí, entonces,

iluminada por mi propio anochecer.

Heme aquí cabizbaja;

pero esperando de nuevo

el siguiente amanecer.

Quien soy yo

La eternidad de las pequeñas cosas, 

aquellas que casi sin salir de casa

tienen el precio de un reino.

La eternidad de aquellos momentos,

donde el misterio que se esconde 

tras la estela de un beso,

nos deja, tantas veces, con esa sensación

de que todo es perfecto.

Si aprieto los dientes,

si caigo y me levanto, 

si tropiezo con cada trazo, 

si me guardo lo que siento.

Si mis sueños no los comparto. 

Si me estrello contra el suelo 

cada vez que intento 

reemprender el vuelo. 

Si continuo contando con mis dedos 

y siguen sin salirme las cuentas.

Si oscurezco las habitaciones 

donde me escondo para pensar. 

Si el dolor, 

sigo pensando, 

que si no me mata 

acabará haciéndome más fuerte.

Si mis cuadernos esconden 

el único y verdadero 

secreto de mi existencia.

Si tan solo a ellos 

declaré mis intenciones, 

de todas las formas posibles 

sin medir miedos, 

daños colaterales o consecuencias. 

Si me eximí de rezar 

es porque asumí 

que mis culpas eran mías, solo mías 

y más nadie debería pagar por ellas.

Si el sol quema mi piel, 

si la claridad hace daño a mis ojos, 

si mi cuerpo se retuerce, a veces, 

mientras callo y acepto.

Si me enfrento a mis miedos 

de la única manera que sé hacerlo, 

si mis lágrimas no encuentran refugio,

ni en la orilla oeste de la vida, 

ni en el andén de una estación vacía. 

Si quiero pero no puedo; 

pero al día siguiente y al otro, y al otro, 

lo intento, aunque en ese intento 

pierda la partida de nuevo 

...entonces... me doy por satisfecha... 

Si me empeño en conseguir un deseo. 

Si escribo lo que siento. 

Si me desahogo apretando las tuercas 

de los mecanismos del infierno. 

Si mi concepto sobre el cielo 

cambió de repente y al respecto. 

Si mi vida, 

si mi suerte, 

si mi huida 

son la misma cosa. 

¿Quién soy yo entonces 

para alterar 

las sonrisas del universo? 

La caricia 

de unos dedos sobre la piel. 

La eternidad 

de esas pequeñas cosas. 

El beso más sutil, 

la pasión del corazón, 

sus locuras y extenuación.

El perfume de una rosa, de una sola. 

Si tan solo aspiro a vivir 

con todos mis miedos y proezas, 

apoyado, como no, 

en esta indecente realidad 

que me conceden 

esos pequeños y eternos 

momentos de felicidad.

Entonces quien soy yo 

para dejar de hacerlo, 

quien soy yo 

para alterar todo esto. 

Si con ello 

me gano y me pierdo 

el derecho, uno solo, 

el de "solamente" 

sentirme así de satisfecha. 

¿Quién soy yo 

para no intentarlo 

o para al menos no morir 

por aquello en lo que creo? 

¿Quien soy para no seguir 

en mi empeño 

de que esas tuercas oxidadas 

vuelvan a funcionar, algún día, 

en un lugar alejado del infierno? 

¿Quien soy yo 

...entonces... para alterar 

las sonrisas del universo? 

Hasta el último

“Mi voz no te toca”
ya lo escribió Neruda 
en uno de sus veinte poemas
tampoco creo, 
que aunque cerrada
pudiesen callar mi boca.

Hasta el último aliento,
sufrido anhelo de contratiempos.
Hasta la última gota
que de mi sangre se derrame
en el contorno sibilante de una copa.

Hasta el último ápice de lucidez,
constante, creativo, expiador.
Hasta el último te quiero
que aún pudiendo decir, 
decir no quiero, ni diré.

Hasta la última luna nueva
que ilumine mi alcoba vacía,
porque de mi lado
ya se habrá marchado
hasta la palabra melancolía.

Hasta el último adiós,
hasta el último buen día,
hasta la última sonrisa,
que un verso mío, ofrezca sin prisa,
a la verdadera poesía.

Hasta el último ayer
que te otorgue un hoy,
desprendido, sin prejuicios, desvergonzado,
con carácter de querer seguir
a la vida amarrado.

Hasta el último: “Lo siento”.
Hasta el último: “Goodbye my lover”
en el que iba ímplicita
la siguiente estrofa:

“Vuela libre, amor mío y sé feliz
porque yo, aunque solitaria y ausente,
me he de quedar aquí,
donde siempre estuve
y donde permaneceré”.

Nunca fue mi cometido
escribir miserias
y aunque mis propias ruinas romanas
devastaron mi corazón y mi alma,
lo que hice, lo hice, a sabiendas;
de que hasta el último verso
que surgiese un día de invierno,
como éste,
del rincón más enigmático de mi firmamento
sería siempre un verso de amor.

Amor hacia hechos y acontecimientos.
Amor hacia mis sueños,
mis fantasías y eternos tesoros,
amor hacia el recuerdo
de quien más amor me ofreció
sin pedir para él,
tan siquiera un poquito de consuelo.

No vivo por vivir,
ni tampoco
porque pasaba por aquí.

Aunque si algo he de admitir,
es que vivo dentro de mí
sin querer apenas salir.

Agarrada con fuerza y vehemencia
aún sin vivir,
que no es ajeno
ni a mi silencio, ni a mí.

Ni tan siquiera
desconocido a todos y cada uno
de aquellos momentos que pasé en soledad,
escribiéndole versos
a los contrafuertes del destino,
intentando hallar el rastro
dejado atrás por mi propio pasado.

Agarrada, sigo, como bohemia
a esa filosofía
que aunque pocos entiendan,
es la única forma de vivir,
así, de esta manera, una vida.

Y si me dejan decir
unas últimas estrofas
en ellas diría, como siempre,
lo que siento y sentí,
nada más que eso:

“Hasta el último aliento,
hasta el último instante,
hasta el ultimo arco crepuscular
que ilumine con creces
los cuerpos desnudos de dos amantes.

Hasta el último trago
que anteceda a la última conversación
que por poder mantener,
mantengan,
mi soledad y mi conciencia.

Hasta entonces seguiré creyendo
que aquella otra que escribía
todos estos versos
era simplemente una soñadora.

Por lo tanto, supongo,
que mi conclusión
debería ser directa
o al menos ésta: 

Duérmete otra noche solo, 
que hoy tampoco,
al menos eso creo,
cuando llegue el alba,
"tampoco" habrá llegado mi hora ...

Continuar...

Aún cuando la luz

se erige dueña de mi oscuridad,

me inspiro en la nostalgia

que producen en mí 

los destellos de realidad.

No sé si un suspiro 

tiene el valor 

que se le presupone 

a la honestidad.

No sé,

si los Dioses todopoderosos

son los culpables 

de nuestras andanzas.

No sé si me entretengo

con astucias y palabras,

como si la vida me fuese en ello,

porque de veras en ello me vaya...

Porque hay días

en los que un simple murmullo 

hace añicos los contrafuertes

que sostienen las murallas

tras las que escondo mi reposo.

Aún cuando recuerdo,

aún cuando 

me deslizo por el mundo

como si no fuese un oriundo.

Aún así, amor, 

por muy extensa que sea la tierra

o por muchos versos que escriba

sobre el amor y la guerra.

¡No, no todo me da igual!

Puede que no crea 
en el más allá

y que solamente piense 

en arrodillarme

cuando necesite descansar.

Puede que la brújula
halla perdido su identidad.
Puede que el infierno 
no me asuste más que la realidad.

Pero nada de ello significa
que no desee continuar...
intentando conseguir aquella estrella
que prometí alcanzar.

I Need To Be In Love (Carpenters)

The hardest thing I've ever done

Is keep believing

There's someone in this crazy world

For me

The way that people come and go

Through temporary lives,

My chance could come and I might never know

I used to say 'No promises,

Let's keep it simple'

But freedom only helps you say

Good-bye

It took a while for me to learn

That nothing comes for free

The price I've paid is high enough for me

(*) I know I need to be in love

I know I've wasted too much time

I know I ask perfection of

A quite imperfect world

And fool enough to think that's

What I'll find

So here I am with pockets full

Of good intentions

But none of them will comfort me

Tonight

I'm wide awake at four a.m.

Without a friend in sight

Hanging on a hope but I'm alright

Repeat twice (*)

Serás libre

Ábrete a nuevas sensaciones,
que no te detengan los miedos,
que fluya la corriente del río
y a través de ella te renueves.

Será ave en libertad,
fuego en un espacio abierto,
lluvia arropada en un refugio
y viento cuando el sol sofoca
con ese calor intenso.

Serás el ser más feliz del Universo.

Ábrete al bienestar de tu mente,
elimina la limitación,
extiende tus alas hacia el horizonte.

Serás el aire que respiras,
el viento que refresca,
el sol que desprende energía
y la lluvia intensa en el desierto.

Ardo entre cenizas

Ardo entre cenizas de mi propia voluntad.

Y mientras estremezco, 

no sin más,

los caminos se muestran 

a mi alrededor.

Como si el viento,

y más nadie,

les ordenase continuar.

Y mientras tanto

ni mi voz ni mi voto

creo, a estas alturas,

que puedan deambular solas

de un lugar a otro.

Porque sin obedecer a la razón

no existieron nunca jamás,

ni un Dios ni un cielo

en los que guarecerse

cuando las cosas tenían 

esa tendencia natural

a sobrepasar la felicidad.

Los demonios 

que nos observan, desde dentro,

son los verdaderos sabios 

de nuestro tiempo.

¿O acaso el amor 

no es más puro

cuando te hace 

llorar de verdad?

¿O acaso no nos crecemos 

ante la adversidad

extrayendo desde nuestras entrañas

ese guerrero que todos llevamos dentro?

¿O acaso una victoria 

no es más dulce

cuanto más cuesta obtenerla?

¿O acaso 

entre tormenta y tormenta

una y mil veces

no buscamos un beso

que nos seque el dolor

que nos corroe por dentro?

¿Quien somos en realidad?

Cada cicatriz es una historia,

cada remordimiento

una promesa incumplida,

cada sueño una utopía por profanar.

Y cada día:

¡Qué si no,

sino un día más!

Ardo entre cenizas

de mi propia voluntad

aquí, allí … en cualquier lugar.